Poética existencial

Escribir es siempre

una protesta contra alguien

que no quiere ni escucharte

cuando estas mas solo que la una.

Publicar es una terapia de grupo

de los que no encuentran su lugar

porque nadie los acepta.

Publicar es como exponer la mierda,

simplemente porque es la propia mierda,

simplemente porque es tan malo

pero tan tuyo, que da igual.

Escribir es pedirte un poco de atención,

es un ramo de rosas que solo veo yo.

Publicar es regalarte mi visión

con un beso que no toca

ni la mejilla ni los labios.

Publicar es un beso amargo,

es un grito, el grito de Munch,

el aviso de suicidio

sino existiera Dios por medio

que sujeta haciendo trampas

la horca y la hoguera y la pistola.

Profeta

Mi vida ya no es mía,

ni de los dientes italianos,

ni del suelo mojado por la lluvia,

ni de mi propia angustia...

Ahora soy enteramente tuyo

y del resto de hombres y mujeres

por tu propiedad mundana de mi vida.

Ahora mi silencio es tu silencio,

mi llanto es tu llanto flagelado,

mi andar es tu camino recorrido

por las praderas de tu nombre.

Soy ahora tu poeta y campesino,

tu labrador ensimismado

tu lanza que conquista

Y por los siglos te serviré a ti, Señor,

sin que mis enemigos puedan herirte,

porque a tu coraza de milenios 
no pueden humillarme.

Soy un rey con un ejército de vivos,

soy un rey de ángeles coronado,

soy el rey de tus amores,

el que coronará a los gentiles tu Presencia.

Y no soy el único rey.

Muchos irán conmigo para verte.

Serán más grandes que yo.

Así mi vida terminará en un suspiro,

de pellejos morirá mi cuerpo tuyo,

y aún así venceré sobre mi muerte,

en el triunfo de tu Pueblo para siempre.

Hay cerdos en Pamplona...

Los casos de abusos sexuales en las Fiestas de San Fermín están en boca ahora de todo el mundo. Mujeres que en los hombros de algún amigo (o novio) se ven asaltadas por una marabunta de animales con forma humana tocando lo que no es muy recomendable tocar, al menos, en público. No voy a entrar en la polémica sobre si fue un acto voluntario o no de las mujeres. A mi, aunque parezca menos importante para muchos, lo que me preocupa es el buen nombre de San Fermín.

Fermín de Amiens fue un mártir que perdió su cabeza (literalmente) por predicar a Dios a muchos hombres. ¿Y dedicamos su fiesta a la asquerosa bacanal? Los hombres bebiendo como cosacos, sin la medida de una borrachera santa, propia de católicos. Los hombres bebiendo para invitar a las mujeres a ser tocadas, a ser vejadas, a ser sacrificadas a San Fermín. San Fermín, un santo católico que rechazó el paganismo, ahora se ve como el centro de una fiesta pagana más en la piel de toro. Y habrá todavía gente que se dedica a rezar en las iglesias a San Fermín en este tiempo tan oscuro. En ellos está la esperanza de Pamplona.

Y no digo que en los sanfermines no haya que beber, no haya que bailar y no haya que correr delante del bravo toro. No digo que no haya que pasarse un pueblo o dos. Lo que digo es que entre una fiesta un poco desmadrada, y el desmadre de mujeres en bolas hay mucho. Y seguro que a Dios no le gusta mucho todo este royo de pornografía pública. Seguro que perdona continuamente pero nos mira con mucha pena, viendo como profanamos el nombre de un Santo, el nombre de uno que murió con Él y compartió con Él la cruz bendita.