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| Tríptico de Hieronimus Bosco |
El mundo que queda por mirar,
la máscara no lo está mirando.
El dentro puro es lo que mira.
Se mira adentro y ve una muerte muerta
rasgada en la tragedia. No imagina
la cruz sin nombre, una cruz que rompa
en el abrazo ligadura y nudo.
Romper el horizonte con la línea
secante de madera, con un grito,
con tensas lágrimas de madre muerta.
